Как прекрасна чача утром ранним,
В этот летний, солнечный сентябрь,
В поисках рифмовки, филиграня,
Нахожу, естественно - ноябрь.
Где-то в КоктебЕле море грозно
Бросилось, ревя, на фестиваль.
Буду ли поэтом? Нах&й - поздно.
Здесь для рифмы нужен нам февраль.
За окном тоскливо воет Черчилль,
Не пускают в баню кобелей,
Мелом круг Писателем очерчен,
Хоть умри - не буду я умней.
Оглянись, товарищ мой фейсбучный:
На залив спускается туман,
Закрывая мир занудно-скучный...
...Господи, да где же мой стакан?