Быть не может разных точек зрений.
Не дадут соврать мне доктора.
Осень ‒ время чувства обострений
И безумств лирических пора.
От любовной лирики сгорая,
В пору эту, в творческом бреду,
Говорю в душе себе «Пора!» я
И куда глаза глядят бреду.
Осень пролила на Питер краски,
Растеклась она во все углы,
Осень на Неве подобна сказке,
Я люблю её из-под полы.
Обожаю лебедей и белку,
И в глазах девичьих огонёк,
На чулке, от уха ножки, стрелку ‒
Эпатаж ‒ фетиш мой и конёк.
В парк пришел осенний Петербурга,
Молвил тихо, комплексов лишён:
‒ Встань передо мною, Сивка-Бурка!
Горбунок не встал, заржал лишь он.
Я просил его о том раз восемь,
Весь горя удушливой волной,
Виновата, очевидно, осень
В том, что он не встал передо мной.
Взял в аффекте, будь она, фрезу бы
И извёл урода на корню...
Тополь шепчет, что не смотрят в зубы,
Даренному предками коню.
Душу оголив, спросил я тополь:
‒ Где любовь моя? Мне тополь тот
Отвечал, покрыв
матом листвою: ‒ Топай
Из культуры парка, конь в пальто.
Я пошёл за парою лошадок,
(Дождь уныло в парке моросил),
Чувствуя ‒ ногой ‒ листвы упадок,
А рукой ‒ упадок чувств и сил.