Ну здравствуй, брат Пушкин! Как жизнь, старина?
Как хочется, можется, пьётся?
Сражаешься? - правильно! Жизнь есть война -
Жлобы окружают да поцы...
Они захватили журналы, ЛИТО,
Концертные залы, экраны.
Никто в них не кинет гнилой помидор -
Повяжет тотчас же охрана.
Кому нужен твой богоданный талант,
Когда никуда не пробиться,
Когда бесполезно взывать и стенать,
А нужен накачанный бицепс?
Нам гадов позорных прижать бы к ногтю,
Но нету ни власти, ни силы.
По пузам их плачет горячий утюг,
Но правды не сыщешь в России!
И вот я сижу, протираю штаны
Да перья туплю понапрасну:
Не пишется, брат. Хоть не хочется ныть,
Но это, поверь мне, ужасно!
Потоками мыслей размыло мозги,
Остались одни междометья.
Скончался Державин - и шанс мой погиб:
Теперь уж никто не приметит...