Бывают дни (о, милые обряды),
Когда народец пёстрою толпой
Хромает к тем, кого уже нет рядом,
Чтоб погрустить и выпить по одной.
Не то чтоб я совсем не верил в чудо,
Но только не в такое и не там,
А были Вы прекрасней изумруда
На том забитом кладбище, мадам.
Среди крестов и памятников жутких
Приметил Вас скорбящую вдали.
В тот миг случайным жестом вы рассудка
Меня лишить бы начисто могли.
Да что рассудка, экая потеря!
Когда б к моим возвышенным речам
Остались Вы глухая, как тетеря,
Могилу рыли б свежую, мадам...
К Вам двинулся в немом оцепененьи,
И только оказался визави –
Бабахнулся с размаху на колени,
Неся какой-то лепет о любви.
Вы тоже очень страстно отвечали,
Я помню лишь обрывки этих фраз:
"Идите к чёрту...", "Что за ненормальный...",
"Я вызову милицию сейчас..."
Как часто нам любовь срывает крышу…
У некой бабки выхватив букет,
Я звезданулся заново, не слыша
Проклятий, что летели мне во след.
Вы наутек, само собой, я – следом,
Безумию поддавшись целиком,
Сносил венки, топтал еду, конфеты
И брал ограды, как барьеры конь.
В лице сержанта встретилась расплата,
Участок, штрафы – тот ещё денёк.
…А поминай Вы мужа, а не брата,
Вас покорить, конечно бы, я смог.