Что-то будни невеселы, как чреда
Тупо сунутых пОд нос дуль:
Не стареть - это редкий особый дар,
Не взрослеть - очевидно, дурь.
Чтоб остаться собой, я срезал углы,
Был в суждениях проще птах -
Так и шпарил по жизни: глаза круглы,
И вопрос "Почему?" в устах.
День за днём я кривлялся, другим не в такт,
И гласил мне вердикт мирской -
"Во даёт! - А чего с него взять? - Простак!"
То есть, проще махнуть рукой.
Дуновенья от взмахов стеклись в поток,
В сизый ветер чужих пространств:
Вот потряс ты мудями в прыжке - и что,
Можно думать, что всех потряс?
Цели целы: то промах, то камуфлет,
Вот и выглядишь, словно шут...
Даже белый танец в теченье лет
Превращается в белый шум!
И когда подчистую сорвёт резьбу,
Ты поймёшь, не попав в струю,
Что посеяв привычку - пожнёшь судьбу,
И добро бы одну свою...