Былое сметая летят времена,
И полнятся воды божественной Леты.
Скудеет мозгами родная страна,
Но не переводятся горе-поэты.
Буравят, слюнявят и сеют труху,
Держась за камзолы кумиров известных.
И тоннами пишут различную ху,
Из образов жидко натянуто пресных.
Но солнце однажды устанет их греть,
Земле надоест их копание в соре.
И коль не судьба им звездою гореть,
Уйдут по макушку в забвения море.
И скажет о ближнем формальный поэт,
Морщинку на лоб примостив, типа грустный,
Мол, был тот великий... любитель котлет,
Не просто котлет, но с тушеной капустой!