Она мила. Мела не языком
По плоскости перрона шлам культурный.
Подняв метлу, мечтая о своём,
На миг застыла у колонны с урной.

Под стук колёс, разматывая сны,
Увиденных в окне картин мельканий,
Мерещился мне образ красоты,
Любимый и родной, но очень давний.

Она своим простецким ремеслом,
Готовая смести в порыве жарком,
Напомнила мне женщину с веслом,
На постаменте в Комсомольском парке