* * *
Я поэт от Бога и сохи –
Всё меня волнует и тревожит:
Я пишу хорошие стихи,
Только их понять никто не может.
* * *
Закрыты на дачах окошки,
Деревья окутали сны,
А всюду кричащие кошки
Едва ль доживут до весны.
* * *
От птиц ни щебета, ни вздоха –
Им дела нет до дел людских:
На днях в часах кукушка сдохла,
А завещаний никаких.
* * *
Когда ты сыт, одет, обут,
Пустить кровя проходит зуд:
Народ всегда пойдёт на бунт,
Когда раздет он и разут.
* * *
Осень. Ходим неуклюже.
Грусть-тоска и мрак кругом.
Но пишу я стих на луже
Своим грязным сапогом.
* * *
Куда девать бутылки эти,
Где был, конечно, не компот?
Чем больше пьёшь на этом свете,
Тем ближе свет, который тот.
* * *
Мы с каждым днём свою теряем силу,
Неся на нежных крыльях тяжкий лёд:
Из чрева материнского в могилу
Проходит с дикой скоростью полёт.