Скребут в окно кусты сирени
И солнце майское слепит,
А я лежу в обьятьях лени
И всё во мне бездарно спит.
Стишки кропает где-то гений,
Давно пуста его кровать,
А я лежу в обьятьях лени
И неохота мне вставать.
Своих нетленок страшно мало
Я из-за лени сочиню,
Хотя поэзии анналы
Не очень этим обедню
И поступаю мудро, ибо
Иные в жизни есть стези.
Читатель скажет мне спасибо,
Что я порыв свой тормозил,
Что придавил в себе поэта
И до сих пор ещё давлю,
Однако, именно за это,
Признаюсь, лень свою люблю.