Враги хотят сожрать мой ужин,
Нелишний ломоть оторвать.
Он самому по горло нужен,
Чтоб сил своих не потерять.
Они уставились в посуду,
Стоят хмыри, и мига ждут,
Когда еду стеречь не буду.
Возьмут и быстренько сопрут.
Над пищей реет зависть, злоба,
Раздоры, ненависть, вражда.
И превращает люто в жлоба
Тот ген, что вверила Орда.