Стать пророком я наверно не вытяну,
Но и с мелких повседневных высот
Я открою вам великую истину,
От которой всех вокруг затрясёт.
Птица сыч на чердаке заливается -
Мелюзга, а и вещун, и летун:
Мне такое от него открывается,
Что гуляет по рукам колотун!
Видно, мозг перекипел под нагрузками -
Вот и истина пришла, как прострел:
Злой бессонницей, и птицей науськанный
Я прозрел, и на лету перезрел.
Уж я гряну, аки гром по-над башнею -
Так, что вздыбятся листва и дресва -
А бижаться на меня - дело зряшное:
Я же это не со зла, и с трезва!
Скоро! Вслед за летоднями лучистыми
Встанет холода смурное чело -
Минус сорок, да ветра с пересвистами...
Как оно тебе, земляк?
Затрясло?