ЛЮБЛЮ, КОГДА МЕНЯ…

Кричит иной брюзга тирадой
   слов,
       хлёстко бьющими, как плеть:
«Увольте! Только вот не надо
   меня, пожалуйста, жалеть!»

Бьёт этот крик больней кинжала,
   как будто в речи приверед
   есть в слове ж а л о с т ь только ж а л о,
   а м и л о с е р д и е в нём нет.

Не понимаю их я, ибо
   горячку нечего пороть,
   ведь жалость – это же не дыба,
   вам разрывающая плоть.

Люблю, когда меня жалеют
   и бытия когда в тиши
   голубят, пестуют, лелеют,
   кохают,
       свет струя души.

Тогда в сердечных разговорах
   я провожу все вечера,
   и враз сверну я грусти горы,
   и выдам щедрость на гора.

Меня вы правильно поймите –
   я не рыдаю тут в жилет.
Ну, хоть кого-то обнимите
   один хоть раз за много лет.

Своя и в жалости есть сладость.
Жалейте близких задарма
   и ощутите вы, как радость
   души заполнит закрома.