Моя печаль - как старая жена,
Что вечно на саму себя в обиде.
Я продолжаю верить, что нужна.
Пусть даже и в таком унылом виде.
Берут года за горло и своё.
И рвут не только там, где было тонко.
А ведь я помню девушкой её
С игривыми глазами оленёнка.
Мы мчали с ней за тридевять земель,
Холодный мрак раскрашивая в лето.
И падали, счастливые, в постель,
Друг другом обладая до рассвета.
Искали вместе истину в вине.
Однажды привлеклись за соучастье.
И я гадал - за что такое мне
На голову свалившееся счастье?
Сжигали обстоятельства дотла.
Плевали на комфорт и чувство долга.
Моя печаль всегда была светла.
А если и темнела, то недолго.
Прощала мне, как больше никому,
Набор клише с иронией манерной.
И этот текст - свидетельство тому,
Как многие заметили, наверно.
И вдруг ростком пробило перегной
Сомнений зародившееся семя -
А ей-то каково жилось со мной?
А ей-то каково всё это время?
Не мой ли очевидный эгоизм
Состарил раньше времени бедняжку?
Признать ответ - дешёвый героизм.
И оправдаться можно лишь с натяжкой.
Стирая избалованности грань,
Об этом не подумал я ни разу...
Хватнула воздух пьяная гортань
И проглотила скомканную фразу...