Если б не был я поэтом,
то скорей всего бы помер,
от людей, что окружают
и от водки с табаком.
Но курить давно я бросил,
Печень пить не позволяет,
И теперь стихи пишу я,
В стиле рваном и кривом.
Спроса нет на строки эти.
Издаваться смысла тоже.
Может где-то за границей,
Это кто-то и прочтет.
Только вот одно скажу я,
Заграница - не поможет!
Ну а тот, кто верит в чудо,
Стопроцентный идиот!
Без обид, друзья поэты,
Верить Вам не запрещаю.
Ведь мечтать, оно не вредно.
Вредно жить одной мечтой!
Мимо ходят силуэты.
Проплывают, исчезают.
Лист бумаги, бледно белый,
Испещрен белибердой…