Плету венок из жёлтых одуванов,
Маним длиной и гибкостью стеблей.
Вдыхаю майский трепет трав медвяных.
Снуют жуки, смекая – где теплей.
Не видно пчёл, но поминутно слышно.
В полёте вёдро обещает стриж нам.
Точнее – обещает мне, не вам.
Гляжу на небо – в небе синева.
А снизу, под ногами море солнца.
Венок почти готов. Какая нудь!
Не спрашивайте, как его замкнуть.
Увы, я в этом деле не силён сам.
Плетение сонетов – это спорт.
Боюсь, я недостаточно упёрт.