Когда на чердаке живёт сова,
То можно ожидать чего угодно:
При свете дня всё чинно - благородно,
А ночь плетёт другие кружева.

В глухом бору, где ветра дух соснов,
Она скользнёт по сумраку седому -
И до рассвета шляются по дому
Обрывки принесённых ею снов.

Я притворяюсь, что не удручён,
Но, как индюк, подстреленный на взлёте,
Бурчу "Я вам не верю, всё вы врёте!" -
А сам крещусь, плюясь через плечо.

И разогнать сову я не могу,
Ведь ей не скажешь, словно козодою -
Мол, хватит заниматься ерундою -
В ответ опять послышится "Угу!"

И от бессонниц грубый, как капрал,
Я сну скажу: "Оставь меня в покое!
Или...Соври мне что - нибудь такое,
Что до тебя никто ещё не врал!"

И пусть сова почти не виновата,
Но я - собрав вокруг, а не в лесу,
К ней былей на чердак понанесу -
Пусть и её достанет маета та!