***

Предпраздничный образ завис в беспросветном миноре,
привычен и неинтересен шальной маскарад…
Альты с фа-диезами лезут, фальшиво позорят
когда-то единый оркестр, голося невпопад.

Когда всякий раз с первой цифры вступают и режут,
на нервах играя, вновь рвётся дрожащая нить.
Как можно с душою безграмотно, грубо, небрежно!
И хочется партию эту реально убить.

И вот, накануне концерта – чуть-чуть до позора!
Готовьтесь, аля-виртуозы, вам в помощь тромбон!
Возьмёте ли чистую ноту жестоким измором,
иль будете гнать на всеобщий обзор «самогон»?

В сумбурной мелодии жизни невзрачны палитры,
пятнеют флейтистки своими «ура-декольте»,
приняв вдохновенного ритма от силы пол-литра,
готовы всю ночь до утра исполнять тет-а-тет.

А Вы, мой Учитель, зачем к этой «банде» пристали,
и стали меж нами, как будто третейский арбитр?
Я фальшь чую кожей, мой слух крепче кованой стали.
На партию Вашу кладу, и на хлипкий пюпитр!
..........

Как страшно под гул неритмичный в дрожащем тумане
ступать в неизвестность, сжимая до боли смычок!
Обманет ли завтра, а, может, спасением станет,
поддержит, ритмично шагая, подставит плечо…




.