* * *
Кто только наше слово не гранил!
И каждый раз – блин комом, хоть на сале:
Поэты извели моря чернил,
А Пушкина сильней не написали.
* * *
Зимой у меня, у пострела,
Нет вовсе бацилл-сальмонелл:
От солнца лицо загорело,
От холода зад посинел.
* * *
Надо осилить дорогу:
Хочешь не хочешь – иди!
Смело, товарищи, в ногу!
Пропасть у нас впереди.
* * *
Вставляли писатели лыко в строку
Спокойно: без порчи и сглазу:
Как только перо приравняли к штыку,
Погибли писатели сразу.
* * *
Мы тонем все в финансовом тумане,
Где высится безденежья стена:
Господь даёт талант нам делать мани,
А мани отнимает сатана.