И вот уселся как-то я за прозу,
Решил громадный написать роман.
От этого серьёзной сделал рожу,
Неужто ни Гиде, не Мопассан.
И пять ночей, да даже полных суток,
Сидел, корпел старался я, как мог.
Порой казалось, потерял рассудок,
И это было видно между строк.
С меня лилось, страница за страницей,
Описывал берёзу и овраг.
И очень сильно рисовались лица,
И вдруг с карьера, перешёл на шаг.
Подумалось, а это кому надо?
А вдруг детишкам это всё читать,
И будут все ругать меня, как гада.
Проклятием писаку поминать.
На этом завершил я свой роман,
А вам увы, его не покажу.
В конце романа выдернул стопкран,
И на разъезде дальнем выхожу.