Грузинский тост

Високо-високо в горах, где на рейсовые автобусы ещё нападают горные орлы и песням Арно Бабаджаняна не хлопают в ладоши, чтобы не вызвать обвал, одинокий, как Хурцилава, жил старый аксакал.
Он укрывался белыми облаками, умывался прозрачной горной водой и ел шашлык из молодого барашка, который питался зелёной травой.
Много Куры утекло с тех пор...
И вот, однажды, старый аксакал почувствовал, что нить жизни больше не на что наматывать.
Он лёг и приготовился уйти в тот мир, где уже 100 лет стоял одной ногой.
Но тут, лёгкий как экзамен по атеизму, весенний ветерок принёс ему подшивку прошлогодних газет, где зоркий как фотоаппарат глаз аксакала узрил статью о некоем Ширали Муслимове, которому 180 лет, а он ещё крепкий как чача.
«А мне всего 176 и я собрался умирать!» - обиделся старый аксакал...
Он встал, надел свой белый шёлковый парашют и с песней «Артлото – весёлая игра!» спустился с гор в долину, где его ждали люди с рогами полными изобилия.
Так выпьем же, товарищи, за то, чтобы газеты приходили вовремя, а старость никогда!

П.С.
Этот тост произносится с грузинским акцентом.
Ему около 60 лет и был впервые мною услышан в середине 70-х от моего старшего брата, за праздничным столом.
Он мне так понравился, что я его запомнил на всю жизнь и, до сих пор он пользуется огромным успехом!
Автор этого тоста неизвестен и чтобы он не ушёл со мной из этого мира я его публикую здесь, на Хохмодроме.
П.С.
Тост открывает картина Пиросмани "Кутёж".