Что ж ты так неутомима,
Предпоследняя пурга?
Снег в сапог летит. Не мимо!
Ну, а в нем моя нога.
Холодит мои печали
С непонятной стороны,
От ноги ли? От плеча ли?
Или просто со спины?
Ручейком течёт за ворот,
Снег, растаяв на ушах,
И родной, унылый город
Не фиксирует мой шаг.
Ждёт ещё одна такая,
Но без привкуса тоски—
Закружит весёлым маем
Белых яблонь лепестки.
А потом наступит лето,
Как прогноз календаря…
Просижу на солнце где-то
До средины сентября.