*   *   *
Я лицом припал к твоим рукам,
А они, как торт медовый, липки:
Слёзы, что катились по щекам,
Тут же высыхали от улыбки.

    *   *   *
Кривая дорога домой,
А люди идут по прямой:
Где ходят народные ноги,
Там надо и строить дороги.

    *   *   *
Нам Пушкин говорил: «Товарищ, верь!»
А веришь, будет день и будет пища.
Я должен знать, когда закрою дверь,
Кому ключи доверить от жилища.