вовнутрь поэта посмотрев
орлиным оком
увидим там, в его нутре
таком глубоком
обширный бурный мыслеток
не слишком трезвый
течёт извилин поперёк
куда-то в бездну.
как чумовой творит поэт
на протяженьи зим и лет
но наконец грядёт предел
для умных и дурацких дел.
поэт, оставя все мечтанья
ложится, глядя в потолок
и на остатках издыханья
ведёт со смертью диалог...
а мы сидим, жуём котлету
пьём самогонку или квас
нам до поэта дела нету
будь он хоть Пушкин десять раз.
у нас у всех свои проблемы
мы все торопимся вперёд
другие нас волнуют темы...
и вот какой-нибудь урод
к примеру, мыслит над вопросом:
- как лучше, ротом или носом
мне атмосферою дышать? -
устав больной вопрос решать
он говорит себе, - не фыркай,
дыши любой свободной дыркой
(хоть неудобно будет даже)
и выдыхай опять туда-же.
таких мыслишек в голове
в извилинах у непоэта
всего одна, от силы две
одна иль две и больше нету.
а у поэта мыслей куча
их надо все перетереть,
хотя совсем без мыслей лучше
спокойней жить и умереть.
судьба поэта - вечный бой
и мысли, мысли всю дорогу
вчера он бегал хвост трубой
а нынче душу отдал Богу.
покончен с жизнию вопрос
лежит бесчувственное тело
уставя побледнелый нос
куда-то в вышние пределы.
всё с телом ясно
а душа?
где обрелась душа поэта -
в раю, в аду иль между где-то?
а неизвестно ни-ши-ша!
- - - - - - - - - - - -
пипец, закрыли темку, ша!
походу, ясного ответа
мы не получим никогда
"темна во облацех вода".