Тащмайор, а они тута это...
Постоянно шатают режим,
Когда пишут свои памфлеты,
Напирают вправо нажим...
Или влево... да кто их поймет,
В общем вот вам очаг вольнодумия,
Намекают, что их тут гнетет,
Невозможность свободы безумия.
Каждый хочет стать вожаком,
Каждый хочет тропу народную,
Чтоб сначала все вирши в обком,
На замер строфы, по исходной.
Жаждут, сами рулить свободой,
И карать, и карать, кто не с нами,
Всем темницы - тридцать три года,
Кто не пишет, словно Стас Намин.
Тащмайор, я тут это... спалился,
Все жуют в лихорадке рукопись,
А цианистым как-то не вшился,
Шлите деньги, надеюсь, выкуплюсь.
Тащмайор, если будет брать,
У меня будет просьба личная,
Постарайтесь перо не ломать,
Тем кто ставил за стих мне "Отлично!".