. Судьба поэта
Рифмы продуманы, фразы отточены,
Смысл даже есть, но душа не видна,
Сроки издателя вечно просрочены,
И донимает на кухне жена.
Денег на пиво никак не допросишься,
И в холодильнике пусто поди,
Этак писать мне стихи не захочется,
Но погоди, ни о чем не грусти.
Брошу издателя, рифмы отточенной
Быстро остатки заброшу в ведро.
И на базаре в прокуренной точечке
Буду стихи продавать, как вино.
И на разлив, или просто кусочками,
К чаю, наверно они хороши,
Если глотать не строфами, а строчками,
Можно тепло получать для души.