* * *
Не голубых совсем кровей
И не поэт-отстойник,
Но ты поёшь, как соловей,
Как соловей-разбойник.
* * *
Творчества садится батарейка –
Чистых нет ни чувств и ни кровей:
Все умеют петь, как канарейка,
Но поют не все, как соловей.
* * *
Вскинув взоры к облакам
И бросая кошельки,
Только круглым дуракам
Рукоплещут дураки.
* * *
Ничком ложатся годы в жизни этой,
Как будто сосны валит лесоруб:
Вчера ты был ходячею монетой –
Сегодня ты уже ходячий труп.
* * *
Поёт от водки тьма народу,
Что славен образом простым,
А кто-то пьёт святую воду
И думает, что стал святым.
* * *
Валенки-колготки
Как-то не зело:
От холодной водки
На душе тепло.
* * *
Много бутылок, а к ним огурцов
Взяли себе паханы:
Трезвые дети пьяных отцов –
Это надежда страны.
* * *
Любой творец клеймён своей повадкой,
На фоне всех узнали быстро чтоб:
Поэт, он вечно болен лихорадкой,
То в жар его бросает, то в озноб.