- Да, будет свет! – сказал поэт.
Писать стихи впотьмах нелепо.
Он зажигает лампу летом,
Хоть ночь светла, светлее нет.
И бьется светлый водопад,
Вокруг него мошка роится,
Поэту на плечи садится,
Поэт весь чешется, не рад,
Что этот гнус его достал,
До самых, так сказать печенок,
Он не корова, не телёнок,
И нету у него хвоста…
Исчез бы гнус под властью тьмы…
Но свет так бьется отовсюду,
Поэт со злости бьет посуду,
А мошкам этим хоть бы хны…
Тут в неглиже пришла жена.
Ее кармическая сила
Свет на веранде погасила…
Ну, что сказать? Да будет тьма!