Весь год врастал волнушкой в душу,
покуда весь в неё не врос.
Укоренившись, душу душит
промозглой осенью невроз.

И к полу женскому влеченье
с болезнью вновь сошло на нет.
Не помогает ни леченье,
ни Музой сделанный минет.

Увы, когда поэт невротик,
ни пряник, девочки, ни кнут,
ни руки нежные, ни ротик
поэта к жизни не вернут.

В кошмарных снах своих не редко,
а часто вижу труп нагой…
Верёвка – над, под – табуретка,
вокруг, пусть временный, покой.

Но прерывает сон будильник
и возвращает вновь в дурдом.
Ему даю я подзатыльник
и по частям встаю с трудом.

Ни секс, ни куст плакучей ивы,
ни литра-пол, ни полсырка
не добавляют позитива –
не счастья день, а день сурка.

Опять девайс на полшестого.
Вновь, день вчерашний повторив,
в сосуд порожний из пустого
лью чушь посредством слов и рифм.