Перед тобой, читатель, кресло,
куда немало зим и лет
свои недюжинные чресла
вмещал чувствительный поэт.

В уютном логове елозя,
цедя коктейль в крутых долях,
дивился он метаморфозе,
происходящей в мебелях.

Стоит кровать на четвереньках,
как поломойка у вельмож,
сервант, бокалами потренькав,
слегка на кельнера похож.

Куда б не кинул взгляд бывалый,
творя метафору, поэт,
всё по квартире оживало,
не исключая туалет.

В дремотном ложе полулёжа,
от озаренья чуть дыша,
поэт вдруг понял, что под кожей
у кресла теплится душа.

Сюда, в альковные объятья,
что дух лукавый распростёр,
порхали бабочками платья,
чтоб обвалиться на ковёр...

Пегас застал поэта в кресле,
тот сладко спал, смирен и тих.
Крылатый конь решил:
- А если...
Но это будет новый стих.