Он не был до сих пор воспет
Стальной мой газовый баллон,
Его тревожный красный цвет…
О! Нет!
Какой облом!!
Нам даже не известен вид
Того, что он в себе хранит,
Но явно не гранит, не мед,
Но знает каждый индивид,
Оно не любит эбонит,
Вдруг эбонет.
В нем газ, упрятанный в металл…
Так, кто умен не по годам!? —
Кто может мне его назвать?
—Пропал—бухал?
Почти, что “пять“!
Да ты почти, что угадал—
Пропан-Бутан.
И тут, конечно, ход конём!
Пропан-Бутан горит огнём!
И сила синего цветка
Так широка и глубока,
Что брага булькает на нем…
Потом бухнем!
Боллон хранится в стороне,
Что б неожиданно он не…
Ведь это не угля брикет!
Я буду сыт и обогрет,
За что салют ему вдвойне!
А за стишок — спасибо мне.