Она питается иным,
всеискушаема, безлика.
На гребне праведной волны
разгонит парусник великий.
Она нема под гнётом дней,
забыта между «про» и «контра»
и только слабый возглас: - «Нет…»,
Вам даст её неясный контур.
Она приходит словно тать,
гульнув в веках и ипостасях,
на попечение Вас взять,
испортить, может быть украсить.
Она, как камень на пути,
но часто бьется на осколки.
Её возможно обойти,
продать, но тут… уж кто за сколько.
Она проста, а так же нет
и вспоминаема лишь к сроку.
Она не воздух, не предмет…
Так может, нет с неё и прока?!