Стеллажи моих мыслей редеют.
Артефакты ушли с молотка.
И не водку несут мне халдеи,
А парного стакан молока.

Пропоносило речь миротворца
В написаньи семейной главы.
Я похож на бессмертного горца,
Тот который уж без головы.

Чепуху я порю без страховки
И балдею от той чепухи.
И мне кажется, что из головки,
В основном, вытекают стихи.

Мыслей нет. Мыслям - полная амба.
Догорает сознанья костер.
И разбилась волшебная лампа,
Та что я до конца не дотер.

Графоманю по-маленькой, братцы.
Рифмы строю стандартно и в ряд.
Моя логика - мой доктор Ватсон -
Совершила последний обряд.

В лоб уткнулась гнилыми губами
И землей трижды кинула в пах...
Погребен под своими стихами
Не за боль, не за стон, не за страх...