Когда ты выпил от обид
Иль от отчаянья былого,
Твой разум просто крепко спит,
Но рифма снова просит Слова.

И как-то сразу, невпопад,
Зарифмовались алко-строчки:
Какой-то дом, какой-то сад,
Какой-то... ну...итак...до точки.

Шалишь, Поэт! Ведь градус нем
Пред тем, что искренность пророчит,
Что избегает многоточий
И прочих непотребных тем.

Остатки бередя ума,
Какое право ты имея,
Целуешь дам, куда-то в шею,
Лишь потому, что дам тех тьма?

Тома исправно распатронив,
Ты можешь тысячи ироний
Как в зеркале, найти в себе,
Живя в "классической" судьбе.

Но ты опять шалишь, Поэт!
Съезжая с окоселой крыши,
Сказал бы алкоголю – "Нет!"
Ну что ж ты все поддатым пишешь?...