Летит телега бренной жизни,
Через ухабы, под уклон,
По вдрызг раздолбанной Отчизне,
Пугая галок и ворон.

В полях уже колосья сохнут,
Гуляет ветер меж осин.
Так ХОРОШО, что можно сдохнуть!
Но надо жить... ПОВРЕМЕНИИИМ!!!