Не знаю почему – быть может, божий дар,
А, может быть, яичница обычная,
Но я пишу стихи легко почти всегда.
Не мучаюсь над ними долго лично я.

Есть голова, и в ней – всегда охапка тем,
А рифмы, как любовники горячие,
Бывает, ночью спать мне не дают совсем!
Такооое шепчут, что, почти что, плачу я –

Нетленной красоты метафоры звучат,
Такие обороты нереальные…
Как будто в дверь, в висок, тихонечко стуча,
Заходят в гости мысли гениальные…

Но только соберусь их записать для вас,
Чтоб не пропал порыв моей натуры –
Нет, не совсем чтоб дрянь, но всё-таки ботва
Ложится на экран с клавиатуры…

И за версту несёт яичницей от них
(Моих стишков), немного недожаренной…
Ох, язву б не схватил читатель от моих
Шыдевров, обчитавшись их нечаянно…