Нет наказанья в жизни большего для мужа,
Чем стихоплётством заболевшая жена –
Опять забыла, что готовить нужно ужин,
И про уборку вновь не вспомнила она,

Бардак в квартире, пыль везде лежит слоями,
Скопились в ванне горы грязного белья,
Она же дни свои проводит на диване,
И в голове её одна галиматья –

Опять сонет сегодня был в семье на завтрак,
К обеду будет стих лирический готов,
На ужин пьеса для домашнего театра
(В стихах, естественно!) на двадцать пять листов!

В мирах далёких от банальной прозы жизни
С утра до вечера душа её парит!
Она сегодня увлеклась авангардизмом –
Опять творить на кухне будет до зари…

Что, недоволен? Так никто ж тебя не держит!
Пожрать охота? И в постели? Ну, нахал!
Что окочурится Пегас, жива надежда?
Блажен, кто верует! Прими мой мадригал!