Помню, в позапрошлом марте,
Променаж свой на монмартре.
Море сытый голубей, -
Прямо, из рогатки бей!
Так и вьются под ногами, -
Хоть дави их сапогами.

Вот. Иду, и в ус не дую,
В общем, значится, иду я...
Вдруг, смотрю, один художник -
Рядом с ним стоит треножник -
Пальчиком меня манит.
С виду, вроде, не бандит.

Я ему: – Какое дело? -
А тогда, уж вечерело.
Слышу, этот паразит,
По-французски говорит.
Ну, а я, не в зуб ногой
- Чё те надо, дорогой!?
Говорю, тогда, по-русски,
Этой вялой трясогузке.

Он в ответ, давай, кривляться -
Точку ставь. Конец абзаца!..
Съездил раз ему в табло,
Без усердия, не зло,
И сидел всю ночь в кутузке,
Только, потому, что русский...

Я то думал, он в клозет,
Звал меня на тет-а-тет.
Оказалось, вовсе, нет -
Предлагал писать портрет!..
Вот, тебе и променаж.
Да. Народец там - не наш!!!..

9.7.2007