Не греет кровь и плоть не наполняет,
Бредёт по венам словно в полусне,
И организм туда-сюда качает
Как утлый ялик на крутой волне.

Над крышей, что съезжает раз в неделю,
Дымок прозрачный прогоревших чувств.
И диалоги с одряхлевшим телом
Являются важнейшим из искусств.

Одно спасает: где-то там, в Сибири,
В снегах есть та, что всех «Виагр» сильней,
Чей темперамент, словно залп мортиры,
Взорвёт редут однообразных дней.

Мне так тепло от этой мысли глупой –
Я где-то вроде как бы не один.
Слеза ресницы орошает скупо,
Что так нехарактерно для мужчин.