Пока в душе людской пылает пламень,
Она стремится к суетной возне,
Не ведая, что придорожный камень,
Могильным может значиться вполне.

И в этом, все мы – люди, очень схожи,
Желаем необъятное объять.
Карабкаемся, лезем вон из кожи,
И тонны мемуаров ждут печать.

Вот, таки я, пишу себе чего-то,
Слова вгоняю в вену по игле.
Засасывает писчее болото,
Лишь ряска остаётся на воде.

Так хочется, проклюнув из скорлупки,
На полку встать, где Чехов и Толстой,
И чтобы на томах – "Василий Пупкин"
Сиял, как солнце, оттиск золотой!