Кто хоть немного был болен стихами – точно меня поймёт,
Вспомнив, как мысли подобно лошадкам галопом бегут по кругу,
Как в бесконечной погоне за ними снова марать блокнот
Вынужден, радуясь нужному слову больше, чем лучшему другу…
Строчки приходят без стука, без спроса ночью и в шуме дня,
Часто легко, а бывает, как будто бы ты малыша рожаешь,
И бесполезно (ответа не будет!) спрашивать у меня:
«А для чего ты, признайся-ка честно, всё-таки, их сочиняешь?»
Просто вся та ерунда, что волнует, душу когтями скребёт,
Радостью греет, а, может быть, воет в сердце бездомной дворнягой,
Выстроив вдруг неожиданно строчки там, в голове в хоровод,
Кружит нахально, пока не отправлю на монитор иль бумагу…
Так и живу – непослушные мысли, вечная суета,
Гонка за тем, что догнать невозможно, хоть вылезай из шкуры.
Знаю, всё знаю – в башке тараканы! Сколько ни причитай,
Видно, ничто не поможет, и вечно буду такой же я дурой…