Струится лунный свет по крышам, порхают мыши там и тут,
а где-то рядом вурдалаки из "хохмодрома" кровь сосут
Когда захлопнута страничка, стихи рванулись в Интернет,
укуса в шею, как в экстазе, уже не чувствует поэт
А то, что им рождалось в муках, уплыло в призрачный эфир,
эксплуатировать где будет сие "дитя", Инетвампир