Кому не знакома поэтская ревность,
когда ты косишься на друга сурово
за то, что в стихах его лучше размерность,
точнее, острее, изысканней слово?

И ты проклинаешь товарища имя
и книги обходишь его в магазине;
рыдая, рвёшь голос стихами своими,
читая их в баре какой-нибудь Зине...

Гнетут беспредельно вторичные роли
и рвутся струной перетянутой нервы,
ведь нету страшней и мучительней боли,
чем быть в этой жизни не первой, не первой...

В извилинах мысли, как зеки в ГУЛАГе –
их солнце не греет, им счастье не светит;
царапаю сердцем слова на бумаге,
чтоб сжечь их обрывки дотла на рассвете...

Осыпалась пеплом в бокал сигарета,
вина уже нет, да и водка допита,
но чувство, что что-то ещё недопето –
такая вот слёзная вышла сюита...