Утоплен лик в салате оливье,
Поэт вздремнул, поэт не уплетает,
Шальная муза, сморщившись, летает
Над рюмками и прочим на столе.

Судьба его уже не воспитает…
А впрочем, с пятнами живёт и солнце.
Он через часик, может быть, проснётся
И нам ещё такое прочитает…


       Роман Балашов