Предпраздничный закос.

Был я в поэтической прострации,
А она влетела на метле,
Сообщила – ваша регистрация
Завершится скоро на Земле,
Вы не подвергаетесь кастрации,
Потому как в нашей популяции
Есть нехватки в ласке и тепле.
Речь, конечно, не о кабелЕ,
Но, однако ж, надо веселей
И активней к юбкам притуляться.
Я пообещал – на той неделе
Оказаться не в душе, так в теле,
Всё исполнить очень добросовестно…
Я же занятой, а не бессовестный.
Мне ж ещё венок доплесть сонетовый,
Дописать до пятницы поэму…
А она опять – поэт, не в тему…
Ты давай, пожалуйста, без этого…
Чтоб к субботе истекал на пассии,
А не то никчёмное – долой!
Эта дворничиха запросто, метлой…
Я, конечно, подтвердил согласие.
Дальше, покопавшись где-то в бюстах,
Список мятый был перемещён
Мне на стол, я несколько смущён,
Робкою рукой, краснея густо,
Расписался, что оповещён.
И помчался дальше, мой налётчик,
Устанавливать других на счётчик.
А мои тревоги – к засыпанью…
А мои волненья – лёгкой пылью…
Раз со списком, значиться – кампания,
Расписались тихо и забыли.
Ну а там, глядишь уже и праздники,
Можно запросто, не истязаясь в ласке,
Смело и решительно в отказники,
Предаваться Музе, без опаски
Новое сонетное ваяя.
Всё… сегодня ж… новую поэму…
Всякое либидо отметая…
А то, всякие тут с мётлами летают…
Понимала бы чего – не в тему…
Это всё любовное – коровье,
Тоже мне нашли здесь верблюжонка.
И без нас поднимут поголовье,
А с сонетом нынче напряжёнка.


       Роман Балашов