Играй Шопена, пьяный музыкант!
Мой час не бил – я был в соку и в силе,
Когда меня изысканно скосили
Зазубренной косою языка.
Исподтишка ужалив, остриё
Прервало токи жизненного сока,
И я мгновенно высох, как осока,
Прошелестев на вздохе: «Ё-маё!»
Зачем Вы так, о милый мой косец?
Ошибку не исправить – жито сжато:
Никто не слышал топота стакатто –
Меж нами кошкой пробежал песец!
Как Вы могли, о фея беспредела,
Стать неумелым пекарем в парче?
Я смят и смолот, смешан с чёрт-те-чем,
И спёкся так, что корка подгорела…
Ваш выход был фальшивой нотой в гамме,
Оплошкою небесного писца:
Я – чёрствый крендель, пища для песца,
А музыкант – фальшивит, вместе с Вами!
Накинуть шарф на шею идиоту,
И придушить? Могу, но не хочу…
Не порть Шопена, лабух! Я плачу
За каждую нескомканную ноту -
За всё, в чём виноват и неповинен:
За пыльный ветер, гладящий стерню,
Палёной корки свежую броню,
И горький вкус железа в сердцевине…