Опять эти будни жестоки, как тот полицай –
От слов скороспелых ужасно горчит в подъязычье,
Под маской, что выглядит со стороны безразличьем,
Уже онемело до боли почти поллица,

И вечные споры (признайся, не трусь – не с собой ли?),
И трупики чувств, что успели уже умереть,
И клятвы бессильные – будет иначе всё впредь,
И взгляды, в которых улыбка пропитана болью,

Тинейджерский крик: «Я рожать меня вас не просил!»,
И стук по стене, и соседское «Эй! Не орите!»
…И Мастер читает странички своей Маргарите,
Её оставляя от счастья, почти что, без сил…