Низкого неба сырая плита
Мох облаков распушила.
В серости улиц одежд пестрота
Блекнет и сердцу паршиво.

Это ли мая вина перед нами
Или же хмурость прохожих?
Мог бы плиту отодвинуть руками,
Вылез бы к солнцу из кожи!

Глядя, как твердь пробивают ростки
Нежным салатовым шилом,
Я выдыхаю остатки тоски
Словно пробитая шина.

Стоп – это значит не пауза в гонке
И не сто грамм на обочине.
Вслушайся в сердца морзянку негромкую,
Вместо весны – многоточие.

Если везде видишь кислые лица,
Значит, - улыбки просрочены.
Тёплому свету поможешь пролиться
Лучиком сердца настойчивым.