О, лубянские подвалы!
Своды, мрак и кирпичи...
Здесь дрожат провинциалы
И робеют москвичи:

Есть у имени изнанка!
Мы живём в другой стране,
Но течёт по нам Лубянка -
Холодочком по спине,

Прёт совковая закваска,
Проступает, как смола...
Это - присказка, не сказка:
Сказка - давеча была!

...Есть у каждого в заначке
Козырных два-три стишка:
Зал усердно бился в ржачке,
Словно после косяка.

Даже я, поэт не местный,
Подудел в свою дуду!
А один чудак безвестный
В девятнадцатом ряду

То - от хохота валялся,
То - с усмешкой щурил глаз,
И ничем не выделялся
Из простых народных масс!

Но естественным манером
Он - концерта опосля -
Оказался...Бузотэром!
Тем, который Николя!

Мы ему: какого беса?
Ты чего - как ни при чём?
Заявился из Одессы,
Чтобы тут сидеть сычом?

Ты - скромней, чем мать Тереза?
Это, знаешь ли, порок:
Ты ведь мог зажечь, урезать,
Мог озвучить сотню строк!

Ты же - нашенской огранки!
Что, тебя смутил подвал?
Замогильный Дух Лубянки
Слову воли не давал?

Ощутив сию отраву,
Меркнут светлые умы:
Никому он не по нраву,
Южный берег Колымы!

Зря ты! Нас тут - тьма народа,
Языки - как ковыли,
Но и с третьего захода
Никого не замели!

Мы тут все - чего лукавить -
На лихую мысль легки:
Просто пробы негде ставить,
Нечем клеить ярлыки!

Так и лезем выше планки,
Не найти средь нас агнца!
А при чём тут дух Лубянки?
Сказка - есть, да нет конца...

Наступивший на мотыгу -
Не избегнет черенка.
Провернул ты, брат, интригу -
Переплюнул ДБК!

Мой рассказ не приукрашен,
И признаться не стыжусь:
Я настолько ошарашен,
Что тобой почти горжусь!

Клок сказал мне на прощанье:
Нам реально нос утЭр
Не стихами, а молчаньем
Этот Саша...Бузотэр!!!


(Реально!)