В ваших стихах не бывает души.
Взяты слова словно мертвые души.
Этот язык, раздвоившись, душил
тех, кто читал вместе с теми, кто слушал.
Мертвые с косами мертвых вопросов
клавиатурный печатают шаг.
Ваши страницы щедры опоросом.
Сальные шутки. Засаленный флаг.
Свиньи всеядны, сгодится и бисер.
Прет из под розовых красочек клеть.
Мечущих бисер, как водится, - мизер.
Им не желаю с вами свинеть.
Прощайте.