Тех, кто стихами осыпает свет,
       Я не люблю, хотя и сам поэт.
       Мы топим жизнь в потоке словоблудья.
       Чтоб выстроить волнительней сюжет,
       Дерможим души дорогим нам людям.
       Нам мало видеть боль со стороны.
       Должны мы сами мукою напиться,
       Чтоб благочинно, тихо удавиться
       Под образом тоскующей луны,
       Конечно, кровью накарябав на странице.
       А если нет, то утром похмелиться
       И снова жить, свои пороки гладя,
       На судьбы окружающие гадя.
       Не то что бы вселенское в нас зло,
       А просто обязует ремесло.